Un Breton à San Francisco

« Tiens ? V'là la pluie ! Ah ! Quel Sale temps ! »

C'est ce que toute personne normalement constituée (ou fan de Bobby Lapointe) eût pu dire il y a trois jours, lorsque, contre toute attente (je ne suis pas la météo en semaine) le ciel de San Francisco s'est mis à cracher tout ce qu'il n'avait pas fait tomber depuis les neuf derniers mois... Moi, j'ai plutôt pensé : chouette ! Normal pour un hibou breton, non ?

Bon sang ce que ça me manquait, la pluie ! Et pour le coup, en guise de retour à une hygrométrie normale, on a eu le droit à la totale : une belle journée de tempête... Alors quand je dis tempête, ne vous affolez pas hein, rien que ma Bretagne natale ne rencontre plusieurs fois par an... Mais j'ai quand même eu le plaisir d'être réveillé à 5h du matin par les trombes tombant sur mon toit (et d'apprécier le spectacle auditif bien puchette sous mes plumes en me rendormant), d'aller au boulot en luttant pour que mon parapluie ne se fasse pas retourner comme une vulgaire crêpe, ou en encore de constater à mon retour chez moi que le gros arbre de mes voisins avait perdu une grosse branche au cours de la journée (qui a donc dû être mouvementée pour le pauvre végétal).

Ah, ces souvenirs de ballades au bord de la mer avec un baston pas possible à se faire rincer... Par exemple, Toussaint 99, pointe de la torche, un jour de championnat du monde de planche à voile, des vagues de 4 mètres et Patrice Belbeoc'h et toute une autre tripotée qui faisaient mumuse dans les vagues...

Enfin bon, là j'ai peu eu l'occasion d'apprécier les éléments, étant au boulot et peut-être sur le point d'obtenir (enfin) un résultat intéressant... Eh oui, enfin ! Il a bien fallu s'occuper pour ne pas céder à la déprime de retour de France (que voulez-vous, les Lyonnais et les Grenoblois m'ont réservé un accueil formidable et m'ont fait revivre en une semaine tout ce que je n'avais pas vécu pendant un an), et donc j'ai mis les bouchées doubles au boulot... Et maintenant, j'avoue que j'accuse le coup !

Voilà donc, mon retour à Berkeley et sur ce blog (j'espère ainsi calmer les inquiétudes de ma chère sœur au passage), et les raisons de ma si longue absence. Je vais maintenant me reposer de toutes ces émotions en ne faisant absolument rien du week-end (à part peut-être ranger mon bordel, et encore) !

Je ne me suis toujours pas attelé à la lourde (hum hum) tâche d'écrire mes cartes postales (enfin je me rends compte que, toujours aussi doué, je n'en ai pas acheté assez), et donc, pour vous faire patienter, voici un petit récit bloguesque de notre périple familial au parc national de Yellowstone.

Pour vous présenter le tableau, le périple comportait quelques composantes à risque : un voyage de 3200 km aller-retour, camping pendant une semaine, le tout en famille donc, ce qui peut parfois mener au clash rapidement (pensez-vous, depuis 30 ans qu'on se connaît tous, on sait comment se faire tourner en bourrique).

Pour la partie trajet, nous avons donc fait San Francisco - Yellowstone en bagnole. Évidemment, ça prend du temps, mais ça nous a permis de vérifier les dires de mon cothurne et de sa douce : les hôtels-casino du Nevada sont de très bon plans vous voulez dormir pour pas cher (en semaine uniquement, le samedi c'est bondé). Après avoir mis nos montres à l'heure des montagnes, nous avons pu enfin aborder le parc par l'entrée sud (nous étions 4 à vouloir passer par l'ouest, plus rapide, mais papa voulait passer par le sud, nous avons donc pris l'entrée sud). Le but de la manœuvre était de voir la chaine de montagne du Grand Téton (oui, on en a déduit que les trappeurs qui l'ont baptisée ne devaient pas avoir vu de femme depuis longtemps) qui était fort jolie, il est vrai, mais que nous avions prévu de voir au retour...

Bref, ceci étant fait, nous avons pu poser nos tentes dans un camping de Grant Village, à proximité de la majorité des geysers de Yellowstone. Car il faut savoir que dans ce parc, il y a trois grands types de choses à faire, du plus « banal » au plus exotique : faire de belles randonnées, voir des animaux sauvages, voir des manifestations géologiques rigolotes comme des geysers, des pots de boue, des fumerolles, des rivières bouillantes, des coulées de lave ayant formé des orgues, des arbres fossilisés, et j'en passe.

Alors, comme de bons touristes que nous étions, nous avons commencé par le Vieux Fidèle, vous savez, ce geyser presque aussi régulier qu'une horloge, qui évacue quelques tonnes d'eau bouillante toute les heures, à peu près. Bon, je vais faire le blasé, mais il n'y avait pas de quoi fouetter un chat. Par contre, le bassin de geysers et de sources qu'il y avait derrière (upper geyser basin) valait franchement le détour :

Et puis, le vieux fidèle, il crache peut-être souvent, mais c'est pas impressionnant par rapport à ce qu'on a pu voir du Grand geyser (de loin et sous l'orage, mais ça défrisait quand même (1)) !

Cette première journée nous a ensuite fait voir les deux autres bassin autour de Grant village (midway et lower geyser basins) avec notamment la fameuse source de Grand Prismatic qui valait bel et bien le détour :

Nous avons ensuite passé les deux jours suivant à faire une randonnée autour du lac Shoshone : « le plus grand lac d'altitude non accessible par la route » - oui, les américains aiment bien dire que c'est eux qui ont la plus grosse... Réserve d'eau d'altitude préservée de la civilisation, bien entendu ! Un coin riant et bucolique, mais affreusement pourri de moustique ! Mais bon sang quelle belle randonnée ! La première journée nous a fait avancer sur un chemin en gravier d'obsidienne au fond d'une vallée verte et pleine de fleurs sauvages. La fin de la marche, bien qu'un peu dure(2) nous a fait arriver à notre campement au bord du lac, où nous avons pu nous baigner avant de flipper sur la possibilité de se faire à bouffer étant donné que le réchaud à essence du beau-frère donnait quelques signes de faiblesse. Mais le beau-frère en question a assuré comme un dieu, et nous a permis d'avoir à boire et à manger juste avant que l'orage n'éclate. Après ça, il n'y avait plus qu'à accrocher les sacs à l'abri des ours, et dormir sur nos deux oreilles.

Le retour se fit sans encombre, et nous sommes arrivés au parking de fin de parcours en même temps que l'orage(3).

Nous avons alors pu nous diriger vers le bassin de Norris le lendemain, où nous avons conquis une place de camping de haute lutte (et non sans honte pour ma pomme, mais ne nous égarons pas sur les détails douloureux) avant de partir, sur les deux jours suivants, pour les terrasses de Mammoth hot springs(4), le canyon de la rivière Yellowstone (et ses impressionnantes chutes d'eau), ou bien encore la vallée de Hayden, pleine de bisons et d'une louve et son petit, vus à la lunette d'un ranger qui expliquait fort bien la vie de ces gros toutous sauvages. En vrac, ça donnait ça :

(Dédicace toute spéciale à Pierre D. pour celle là !)

Étonnant non ?

Enfin, nous nous sommes dirigés vers la vallée de Lamar, connue pour l'abondance de sa faune (antilope, bisons, ours, loups), et encore une fois, les bisons étaient au rendez-vous (on a même cru qu'ils nous empêcheraient de redescendre de notre balade jusqu'aux arbres fossiles), ainsi que quelques antilopes, un vieux loup rabougri, et peut-être une ourse et son petit vus à la jumelle par mon cher beauf', mais le temps de décrire leur position, ils s'étaient cachés(5). C'est en faisant route vers notre camping final que nous avons étés arrêtés par un attroupement sur la route : six loups faisaient leur sieste à quelques centaines de mètres de là, offerts aux objectifs des appareils et longues vues des touristes et amateurs de faune sauvage... Un vrai régal, d'autant que certains des amateurs sus-décrits laissaient volontiers les touristes regarder dans leur lunette, à la seule condition de garder les loups (qui se déplaçaient) dans le champ de vision du bidule.

Nous sommes donc repartis le lendemain, non sans passer par le parc de Grand Téton encore une fois où, bien qu'arrivant tardivement, nous avons pu voir quelques castors à l'œuvre(6). Nous en avons aussi profité pour passer voir le grand lac salé, avec en prime un magnifique coucher de soleil sur Antelope island... Enfin, quand je dis « nous », j'avais un mal de tête (ça faisait longtemps) qui m'a un peu plombé la beauté du moment. Mais c'était beau quand même !

Je passerai sur les détails du retour, nous avons fini par arriver sains et saufs en Californie, où mes chers visiteurs ont pu préparer la suite de leurs séjours respectifs. Ils se sont vraisemblablement bien plus dans les parcs de l'Utah et de Californie, et m'ont donné encore plus envie de me balader dans ces coins. Promis, je ferai des billets quand j'y serai allé. De toutes façons, il serait dommage de ne pas profiter de tout le matos que ce voyage m'a apporté : une tente, un sac de couchage, deux glacières, une table pliante, cinq chaises pliantes, un réchaud à gaz double feu et une lampe à gaz ! Ah, et bien sûr, le passe annuel pour tous les parcs nationaux des États-Unis !

Moralité : à bientôt pour de nouvelles aventures !

(1) et dois-je vous rappeler que votre serviteur n'a, en général pas beaucoup de cheveux.

(2) presque deux heures de petites montées et descentes dans un bois fort joli, mais qui ne laissait aucun indice sur le moment où nous arriverions.

(3) vous commencez à le comprendre mon "running gag" là, non ?

(4) et sa "boiling river" où nous nous sommes baignés sur les conseils d'un Gnome

(5) on en déduit donc que je suis l'homme qui a vu l'homme qu'a peut-être vu l'ours... En fait c'est même mieux que ça, ma sœur et son mari ont eu tout le loisir d'observer des ours noirs au parc de Yosemite après ça...

(6) castors qui n'avaient rien à voir avec ça

Enfin ! Après 9 mois de travail plus ou moins acharné, je m'octroie 10 jours de vacances en famille dans le parc de Yellowstone. Au programme, camping de luxe et rando grandiose (enfin on espère), mais avant ça, 16 heures de route bien tassées.

J'ai du retard dans mes billets, il me faudrait poster mon week-end de randonnée au mont Lassen le week-end dernier, mais ce sera pour mon retour, il y aura du texte et des jolies images. À bientôt !

Et du bois, eût dû ajouter mon cher cothurne, mais, n'ayant pas les mêmes facultés que Glö, nous ne pouvions pas être à Yosemite National Park (où il a eu cette sortie, donc) et Sequoia National Park le même jour... Car il faut dire que la visite de Cothurne et sa Douce a provoqué nombre de jolies balades dans ce bel état de Californie.

À commencer par une visite de quelques hauts lieux du film « The Rock » avec Nicolas Cage et Sean Connery, dont un autre cothurne est un grand fan. Je dédie donc cette photo de l'exploratorium de physique à notre chère Belette (sache que ça me ferait plaisir que tu vinsses le voir de tes propres yeux, soit dit en passant) :

Mais les plus belles surprises de cette première promenade ne furent pas des choses classiques comme Alcatraz ou le Golden Gate (à noter d'ailleurs que, d'après le film suscité, il faut environ 2 minutes pour aller de ce dernier au premier en avion de chasse, étonnant non ?), mais bien le bon goût Américain qui, en plus de nous imposer des drapeaux de toutes tailles à tous les coins de rue, nous balance à la vue des taillages de haies rococo à faire vomir tout jardinier qui se respecte (Beatlesman, surtout tiens bon, ça va être dur là) :

Mais le week-end n'étant pas infini, je n'ai pas pu continuer l'exploration de ces perles paysagistiques, et tandis que Boubou et sa moitié poursuivaient leur exploration de la ville, puis de Big Sur, je m'échinais encore une semaine à régler mon expérience récalcitrante (« un jour tu seras mienne, oh oui, un jour tu seras mienne »).

Puis, vint le moment tant attendu de partir pour les parcs nationaux de Yosemite et Giant Sequoia. Après un voyage émaillé par des embouteillages et un arrêt « Burger dans l'Amérique profonde », nous sommes enfin arrivés à destination, dans le noir et sur une musique de Michael Jackson, mort sur les entrefaites. Après avoir pris connaissance des consignes de sécurité dans le camping, nous nous sommes couchés. Oui car il faut savoir que dans ces parcs, il nous fallait avant tout éviter qu'un ours alléché par l'odeur de notre paquet de fromage insipide (ou celle de notre dentifrice, c'est pareil pour un ours) ne vienne fracasser notre Chevi de location, voire notre tente cabine avec nous dedans. Le réveil nous réservait une vue riante sur la Yosemite Fall et la Merced River, juste au pied de notre campement, la classe.

Et comme cette chute d'eau était ma foi fort jolie, nous avons crapahuté dans la montagne pour la voir de plus près. Malheureusement, la montagne dans la vallée de Yosemite, ça grimpe (c'est une vallée glaciaire, très encaissée, avec parfois pas loin de 1000 mètres de paroi rocheuse verticale entre le fond et le sommet) ! Et nous n'avions pas emporté assez d'eau. Après avoir vu le pied de la upper Yosemite Fall, nous avons rebroussé chemin pour aller nous poser au bord d'un lac au pied du Half Dome, qui domine la vallée de Yosemite :

Le lendemain, autre jour, autre chute d'eau, celle de Bridalveil, qui se tarit, paraît-il, moins vite que les autres cascades de la vallées (il y en a plein sur la « Mist trail » que nous n'avons pas eu le temps de voir). Très touristique, mais aussi très jolie ! Ceci étant dit, le temps tournait et il était temps de partir pour Sequoia National Park.

Après un pique-nique encore plus insipide que celui de la veille, nous avons trouvé un charmant motel dans un trou paumé en bord de nationale pour passer la nuit. Je ne suis presque pas ironique, hormis un certain dénuement de toute forme de civilisation ou presque, l'hôtel était propre, climatisé, doté d'une piscine (ce qui est plutôt bien quand, à 22h, il fait encore 40 degrés), et la pizzeria locale était honorable.

Le semi plan loose de l'hôtel fût vite oublié le lendemain, lorsque nous partîmes voir de plus près ces fameux séquoias. Bon, on doit dire que l'on n'a pas été déçus. Et hormis un léger désaccord sur la définition de « être le plus volumineux de la planète », nous avons bien dû reconnaître que quand même, entre un et deux milliers de stères dans un seul arbre, ça force le respect.

Bon, je n'ai pas vraiment de bonne échelle à présenter sur cette photo en contre plongée, et donc vous aurez, pour la première fois sur ce blog, une photo de votre serviteur devant l'arbre en question...

Pas vraiment impressionnant hein ? Sauf que l'arbre était à 20-30 mètres derrière moi, et la photographe à 4 mètres devant, étonnant non ?

Bref, tout cela en un seul week-end, c'était superbe ! Et pourtant je dois dire que je reste sur ma faim de ces visites de Yosemite et Sequoia tellement il y a à faire dans ces parcs ! Il me tarde d'aller voir Yellowstone, de crapahuter sur des volcans, ou bien encore de retourner y faire des treks à la moyenne saison.

Pour finir ce billet, je veux dire un grand merci à mon cothurne pour être venu me voir, ça m'a fait grand plaisir, et à charge de revanche à Grenoble et Lyon, pour lui et pour les autres, au mois de septembre !

Comme promis, voici quelques photos prises au hasard de mes tribulations ces derniers mois (c'est à dire pendant que ma chère sœur était là, voire avant). Rien de bien particulier, juste parfois la sensation d'avoir réussi à encadrer ce que mon œil voulait voir...

Commençons avec quelque chose de bien Américain : un joli stade de football du même nom, aux couleurs locales...

Puis, une photo de nuages qui donnaient un petit air majestueux au soleil.

Cet arbre (un magnolia ?) que j'ai trouvé très beau baignant tranquillement dans la lumière du soleil.

Et enfin, la fameuse coccinelle dont je parlais ici.

Et l'autre jour, je me suis fait narguer par un geai d'un bleu éclatant... Mais un jour je l'aurai (en photo, bien entendu) !

Petit prélude à l'attention des égarés de google atterris en ces lieux après quelque clic hasardeux (je me demande encore comment il se fait que quelqu'un cherchant « chatouiller concombre magnétique » ait pu s'échouer sur ma prose quelque peu éteinte ses derniers temps). Ce prélude, disais-je, a pour but d'éviter une lecture aussi pénible qu'inutile à leur recherche aux cuisiniers expérimentaux (j'ai beaucoup aimé le « Breton au poireaux et les Orléanaises ») ainsi qu'aux fêtards recherchant des alcools exotiques. Ce billet ne traite pas d'alcool fort et des manières de l'utiliser outre-atlantique, mais de la cousine Californienne de l'association GENEPI (groupement pour l'enseignement aux personnes incarcérées) le prison university project (ou PUP pour les intimes).

Résumé des épisodes précédents : après avoir donc poussé la porte du Genepi (il était temps après 4 ans d'école et 2 de thèse) l'an dernier, et ayant trouvé l'expérience enrichissante, j'ai, comme vous le savez d'après mes précédents déboires décidé de persévérer dans cette voie, mais les pieds dans le Pacifique pour voir si les prisons y étaient mieux qu'en France(1).

Et donc, après avoir manqué deux journées de formation, j'ai enfin pu faire le nécessaire pour avoir l'autorisation de faire du tutorat de mathématiques, tutorat qui a commencé mercredi dernier.

Et bien, par rapport à ce que j'ai vécu à Perrache, c'est éprouvant ! C'est que l'organisation n'est pas tout à fait la même. L'an dernier, je préparais un cours qui durait environ deux heures et demie, et je ne m'occupait que d'un détenu. Ici, point de cours à préparer, l'intervention dure deux petites heures, mais ce sont 50 détenus à gérer à cinq volontaires. Et c'est qu'ils sont demandeurs et motivés les bougres ! Pas une minute de pause, toujours une explication à donner, une correction à faire, debout à courir à droite et à gauche entre les deux salles de classe !

Autant vous dire que j'ai eu un gros coup de barre en sortant. Mais c'est très satisfaisant aussi comme intervention. Ici, le résultat est immédiat puisqu'ils viennent avec des questions précises, et la réponse est immédiate, contrairement au processus de construction d'un cours, qui est beaucoup plus lent et plus frustrant quand on n'a que le tiers de l'horaire hebdomadaire nécessaire(2).

Mais donc voilà, ma lutte contre l'adversité a enfin payé. J'aime beaucoup cette façon de se rendre utile à la société.

(1) Ce qui, étonnamment vu que nous avons l'un des deux pires systèmes carcéraux d'Europe, est loin d'être le cas...

(2) Néanmoins, je pense que sur le long terme, un cours (quasi particulier de surcroît) doit apporter plus de satisfaction des deux côtés...

Ah là là, quinze jours que je ne donne pas de nouvelles et je vous reviens pour pigner, grincher, vous raconter mes malheurs, bref, pas pour poster un billet très enjoué... Enfin, n'exagérons rien, je ne suis pas au 36e dessous non plus, j'ai eu juste quelques pépins aujourd'hui, rien de bien grave, et j'ai été assez peu motivé pour écrire ces derniers temps pour cause de sevrage d'hyperactivité forcé par ma mimine en vrac et le départ des mes visiteuses Orléanaises.

Enfin, la mimine commence à se porter mieux, même si mon articulation est encore un peu raide et mes muscles fléchisseurs encore un peu faibles pour tenir un wishbone, je pense (tout en respectant les recommandations de mon orthopédiste) pouvoir aller taquiner la brise d'ici une semaine...

Mais revenons-en à cette soit-disant journée de merde, qui a ceci de remarquable que, dès le lever, j'ai su qu'il eût mieux valu que je restasse couché. Oui, car une vraie bonne mauvaise journée se doit de commencer par un mal de crâne... Puis enchaîner avec une carie découverte alors que je mastiquais mon pain-beurre (salé, faut quand même pas pousser)...

Vînt ensuite le départ pour le boulot, où, après avoir perdu un peu de temps à photographier une coccinelle sur le montant de ma porte (bon augure, mon œil), je me suis fais engueuler par une voisine de qui je suis passé un peu trop près (à pieds, je tiens à le préciser quand même !) parce que j'avais eu l'outrecuidance de croire quelle m'avait vu en sortant de chez elle (il faut croire qu'un téléphone collé à l'oreille, ça rend aveugle) : "You scared the shit out of me!"...

Arrivant au BART, troublé que j'étais par tous ces petits tracas, je commençai alors à me demander si j'avais bien fermé ma porte à clef. C'est la vision du train partant sans moi qui m'a décidé à faire demi-tour pour aller vérifier que ma porte était bien close suivant les règles de l'art (ce qui était le cas). En retournant vers la station, v'là-t-y pas qu'il se met à pleuvoir, puis, une fois arrivé, je me rends compte que, pendant cet aller-retour, j'ai perdu mon ticket de BART sur lequel il me restait 18$... Tout ça pour prendre une coccinelle en photo.

Le reste de la journée s'est passé a manutentionner des bouteilles de gaz pour une partie, et m'user les yeux à essayer de connecter une prise BNC à un câble coaxial pour me rendre compte en fin d'après-midi qu'il y avait tout un tas de vieux câbles prêts à l'usage...

Ma main nouvellement libérée me permettant de faire des pâtes à tarte, rentrant chez moi, j'ai voulu me réconforter avec une tarte aux poireaux-chèvre... Les poireaux étaient montés(1) !

Alors ami lecteur, VDM ou TLBM ?(2)

(1) et j'ai pu grâce à cela faire cette remarque (statistiquement insignifiante puisque mon échantillon se limitait à quatre poireaux) que c'étaient les plus petits poireaux qui étaient le mieux montés...

Ce jeu de mots pourri (et graveleux) a pour but affiché d'enrichir les statistiques google de ce blog, la seule requête incongrue que j'ai eu jusqu'à présent est : « magasins specialises papier toilette »

(2) Pour ma part : JLBM en fait, j'avais qu'à rester couché puisque je savais que ça partait mal...

Bon, suite à un départ en conférence, et une faiblesse assez déprimante du signal wifi dans ma chambre, je n'ai pu poster de billet la semaine dernière. Suite à une invasion de sage femmes j'ai assez peu de temps pour vous raconter cette expérience culinaire qui précéda de quelques heures la blessure qui a provoqué le précédent billet.

Mais donc, à l'initiative de ma cobureaute chinoise, nous étions allés ce samedi 21 mars manger entre collègues dans ce type restaurant chinois. Alors moi, pauvre petit européen ne connaissant que les nems, poulet au curry et riz cantonnais, j'en ai pris plein la vue et les papilles.

Déjà, le principe est très différent du restaurant "classique" : on y va pour un brunch, et on ne fait pas de commande, les plats viennent tout seul à la table, charge aux connaisseurs (en l'occurrence Xi) d'accepter ou de refuser. Le fait d'accepter provoquera donc le transfert du plat "cible" du chariot vers la table, ainsi que l'apparition d'un coup de tampon sur la feuille d'addition sur la table. Bref, une vraie machine à explosion d'estomac, et accessoirement de portefeuille (les prix peuvent varier du simple au triple suivant les restaus)...

Au niveau culinaire donc, c'est pour beaucoup des variations sur les raviolis (vapeur, frits, grillés, fruits de mer, viandes et j'en passe), avec pas mal d'autres spécialités "comme on n'en trouve pas chez nous" (comme des pieds de poule confits, succulent !), avec du thé à volonté, et de temps en temps un petit dessert (qui n'empêche pas de s'envoyer du canard frit juste après)...

Bref, San Francisco est sans aucun doute beaucoup plus proche de l'Asie que ma cité du Ponant natale ! J'espère bientôt découvrir la cuisine Coréenne, Thaïlandaise, Japonaise, Viet-Namienne ou autre...

C'est donc à 22h, après avoir pris un bain bien chaud pour me détendre d'une après-midi sportive que je me rends compte que je ne vous ai pas écrit mon billet à-peu-près-hebdomadaire.

Et pour cette semaine, vous aurez donc le droit à mon second plantage de journée d'information pour le prison university project, qui est, qui l'eût cru, le GENEPI local. La première fois que j'avais manqué le coche, c'était de ma faute et je l'assume pleinement. Pour ce coup là, je veux bien accepter une part de responsabilité, mais les compagnies de bus Américaine ne sont pas pour rien dans ma double boulétisation.

Pour vous situer un peu le contexte, je devais prendre le BART jusqu'à la fin de la ligne, Richmond, à deux stations de chez moi, puis prendre la ligne de bus dont le numéro est la réponse à la grande question sur la vie, l'univers et le reste qui m'eût ensuite permis de traverser la baie dans le sens trigonométrique afin de me retrouver à la prison de San Quentin (où jadis Johnny Cash donna un concert, soit dit en passant). « Bref », me dis-je, « rien de bien insurmontable, ça ne devrait pas prendre plus d'une demi-heure ». Connaissant ma forte propension à rater les choses les plus simples (comme mixer une soupe par exemple), je pris une heure pour faire bonne mesure...

J'arrive donc à Richmond un quart d'heure après avoir quitté mon domicile, et là, première galère : impossible de trouver le bus 42. Les arrêts 72, 800, 74 et 76 répondaient présent, mais pas d'arrêt pour le 42. Je tourne, regarde tous les arrêts possibles (mais pas les bus, sinon j'eusse vu passer le fameux 42), puis je me décide à demander ma route à quelques personnes qui attendaient d'autres bus. J'évitais soigneusement les personnes qui semblaient trainer dans le coin sans but, une de mes collègues m'avait dit deux jours plus tôt que la station RIchmond, si je m'y retrouvais par hasard, il ne fallait pas sortir et prendre dare-dare le BART retour... Gulps !

Il fallait attendre à l'arrêt pour le bus 72, logique non ? Et le temps de trouver ça, il était environ 12h30... Dommage, le bus 42 passait à 12h23, à raison d'un bus par heure le week-end, eh meeeeerde... J'appelle le bureau de l'association afin de prévenir de mon retard. Je me trouve alors nez-à-nez (ou plutôt oreille à puce électronique via un haut parleur) avec un serveur vocal sibyllin qui me demande d'appuyer sur un bouton pour joindre machin, bidule ou truc, puis se contrefout de mon appui et recommence sa rengaine (voir la chanson LAMC de Tool sur l'album Salival. Il semblerait que je ne sois pas le premier à qui ça arrive). Perdant patience j'ai appuyé beaucoup sur le bouton 3, ce qui m'a donné accès au répondeur de quelqu'un, j'ai donc pu savoir qu'une de ces personnes n'avait pas reçu de message... Énorme !

Me voilà donc patientant, en compagnie de la personne serviable qui m'avait indiqué le bon arrêt et les horaires et qui devait aller voir son mari en prison. Elle a malheureusement fini par perdre patience dans cette attente de bus. J'ai trouvé ça un peu triste de savoir que son homme l'attendrait sans doute en vain...

Bref, le fichu bus finit par arriver. Je monte, « - Vous allez où ? - À la prison de San Quentin. - C'est 3.75 $ ». Je tends donc mon billet de 20 dollars, et là, damned, j'apprends qu'on ne rend pas la monnaie dans un bus de cette compagnie... Une autre personne serviable me fille toute sa bicaille plus 3 billets de 5 contre mon 20$, j'y perds, mais au moins je suis dans le bus...

Celui-ci démarre, et fait son petit bonhomme de chemin, traverse la baie... N'ayant pas vu le signal habituel sur les bus de Berkeley pour demander l'arrêt (une petite corde sur le côté pour sonner une cloche du côté du chauffeur, modernité quand tu nous tiens), je me dis que le chauffeur a dû retenir l'endroit où je descendait (puisqu'après tout je payais en fonction)... Je vois passer la prison... Je ne vois pas le premier vague panneau qui ressemble a un arrêt de bus, (mais rien à voir avec ceux qu'il y avait du côté de Richmond), j'en laisse passer un deuxième, et c'est après que je me décide à demander à une dame comment on arrête ce sacrebleu de chauffeur à mémoire courte... Il y avait des bandes jaunes dans un style décoratif qui servaient à ça (un bouton rouge, ça vous dit pas ? Non ? Bon...)... J'arrête donc le bazar, change de trottoir et attend le bus suivant (encore 1/2h) et me retrouve à la prison à 14h30 (j'avais rendez-vous à 13h aux bureaux de l'association, que je croyais naïvement être dans la prison). Le portier ne sait tout d'abord pas ce que c'est que ce "Prison University Project", puis finit par tilter, essaye de les appeler... Rien.

Je retourne donc prendre le bus, me demandant si j'avais rêvé le "nos bureaux sont face à l'arrêt de bus de la prison de San Quentin" lu dans un mail... C'est en rentrant chez moi, et regardant ledit mail que je me suis rendu compte que l'arrêt San Quentin "aller" n'est pas au même endroit que l'arrêt San Quentin retour... Et qu'il n'y avait donc aucune raison d'aller vers la prison, qu'il eût fallu lui tourner le dos, passer sous l'autoroute et faire 500 mètres vers le nord...

Caramba ! Encore raté !